Путин и картошка

П

Пришел Путин в магазин за картошкой. Ходит, выбирает, никак решить не может, какую именно взять: розовую израильскую, голубую голландскую или нашу, воронежскую – с червоточинками. Вдруг кто-то его по плечу бьет, приятельски.
— О, Путин! Привет!
Смотрит – рядом незнакомый мужик.
— Привет, — отвечает, вздыхая. Привык уже к такому запанибрату.
— Вот не думал тебя тут встретить, — мужик искренне удивлен. — Живешь что ли рядом?
— Да, вот, здесь, да, — мямлит Владимир Владимирович.
— Никогда бы не подумал. А впрочем, ты же с Васильевского. Куда тебе еще деваться?
— Ну да.
— Здорово же ты нам жару тогда задал, — мужик беззлобно смеется. — Но мы все-таки тебя, того…
Путин подобострастно улыбается пустым ртом: все зубы потерял в колонии, да и как-то не вставил потом.
— А я, вот водки купил, — мужик говорит. — Друг приехал. Тоже где-то там, где и ты сидел. Может, пойдем к нам, выпьем? Вот, он удивится?
— Да, нет, спасибо. Я же не пью. Цирроз.
— А так? Может, просто, посидишь?
— Спасибо, — отнекивается бывший властитель дум. — Мне бы картошечки.
— Пособить? — мужик оглядывает поношенный костюм Путина.
Владимир Владимирович пожимает плечами, так, словно не отказался бы, принимает подобострастно рубль и кланяется.
— Ну, бывай, — и мужик уходит со своей водкой, совсем забыв сделать селфи.

Добавить комментарий

Подписаться на блог по эл. почте

Укажите свой адрес электронной почты, чтобы получать уведомления о новых записях в этом блоге.

Присоединиться к еще 221 подписчику

Свежие записи

%d такие блоггеры, как: